Ok

En poursuivant votre navigation sur ce site, vous acceptez l'utilisation de cookies. Ces derniers assurent le bon fonctionnement de nos services. En savoir plus.

22 décembre 2013

Le père noël est une raclure - Conte de noël

En cette période de noël, où on ne peut plus mettre le nez dehors sans entendre en boucle et du matin au soir les mêmes rengaines de petits tambours, de clochettes, de bœufs et d'ânes, je m'en voudrais de ne pas participer à la liesse populaire. Je me suis donc fendu d'un petit conte de noël, histoire de bien montrer que je suis de mon temps. Ça aurait pu s'appeler Le père noël est une ordure, si le titre n'avait pas déjà été pris. Ce sera donc :

 

Le père noël est une raclure !

 

Pas content, qu'il est, le père noël. Pas pantoute! Pa piès! Salopards de Pakis! qu'il gueule. Veulent plus bosser à présent! Et qui c'est qui va me les faire, mes jouets, les Tchèques, peut-être? Les Roumains, les Malais? Les faces de citron? On a déjà essayé, figure-toi… Tous les mêmes! Les conditions de travail, ils disent. Des immeubles qui s'écroulent pas, qu'ils réclament, de la poussière sans amiante, de la peinture sans plomb… Et quoi encore? À manger! La semaine de 50 heures, pendant qu'on y est? Pas les moyens de les employer à mi-temps, moi. La pause pipi toutes les cinq heures? Z'ont qu'à pas boire. Leur flotte elle est immonde, d'ailleurs. Et c'est pas tout. Des congés payés, tant qu'à faire, des plans de retraite… Et renvoyer les mômes chez eux? Pour qu'ils aillent grossir les rangs des gangs de rue, merci bien!… Tout fout le camp. Les nègres veulent plus travailler, leurs gamins non plus… C'était bien la peine de leur apporter la civilisation, le progrès. Ça leur refait mal au cul de reconnaître qu'ils meurent plus en bas âge, leurs chiards. La preuve, je les fais bosser… Sous toutes les latitudes… United colors of  Benenike… Enfin, j'essaye… Mais un immeuble qui s'effondre, c'est une chaîne de montage en moins. Et c'est moi qui devrais payer? Alors que je leur donne déjà une raison de vivre? Elle est belle, l'économie! Ronald, Margaret! Reviendez! Ils vont me rendre fou!…

Et mes jouets, dans tout ça? Et mes petites têtes blondes qu'ont été bien sages et qui sont prêts à consommer? Vont jouer avec des poupées en crottin de cheval, peut-être? Vont percer leur poche pour se l'astiquer pendant la messe à la télé? On n'est pas des sauvages… Et puis j'aurai l'air de quoi, moi, dans ma galerie marchande, avec pas de jouets et mon nez rouge? Les lardons vont encore faire la gueule, me tirer la barbe, m'accuser de les toucher… Sales petits morveux, va. Et les parents qui vont en rajouter…  Valent pas mieux. Qu'ils crèvent, tous! Tout ça à cause de ces feignants d'outremer…

On devrait revenir aux vieilles méthodes, tiens. Les réserves, les camps. Arbeit macht frei! On avait de la morale, dans ce temps-là…

C'est dégoûtant. Je m'en vais me soûler la gueule, tiens…

Musique, jingle bells, petit papanoël, ram pam pam pam